Я помню своего мужа. У меня был муж. Полгода. А потом погиб. Нет, что вы, это не дурная сказка. Когда нам было по 17 лет, хотелось нормальной жизни, как у тех, "домашних". Мы хотели мечтать и говорить друг другу разные вещи, нам нравилось целоваться в метро. Другое дело, что мужей мы выбирали из своего же круга. Я не любила его. Мне было совершенно всё равно, но нам дали квартиру вместо комнаты, и он хотел очень красивых отношений. Это было очень сложно. Столько всего происходило: и приходилось бороться, черстветь. Сил тогда не было. Не было никакой жизненной силы, не хотелось ничего. Страшная апатия. И одно хорошо: я знала слово "нельзя".

А мой муж был наркоманом. Это и закончило его жизнь. Я до сих пор не знаю, винить себя в этом или нет. Наверное, всё же стоит.